也下起了小雨。
像是在为死者鸣最后的哀歌。
约翰·巴斯隆满脸鲜血，右眼微颤着，鲜血凝固在脸上，他坐在石头上，手里拿着个小本子，满是漆黑的手指指着上面的名字。
“路易斯.冈萨雷。”
“到！”一名士兵举起手。
“奥特雷斯.维克多。”
没人回应，约翰·巴斯隆抬起头，下面坐着的兄弟们你看我，我看你，最后都低下了头。
他抬起头，长叹口气。
约翰·巴斯隆第一次当班长，就是对方迎接他的，他很爱笑，也很喜欢吃糖，他才19岁，他有个弟弟。
“班长，这是维克多的写的遗书，在他尸体上发现的。”一名上等兵起来手里捏着信件，递过去。
约翰·巴斯隆颤抖着手接过来，打开遗书，看了眼，他的眼泪顿时止不住，就算是硬汉如他，这时候也有点发抖。
“我在贫民窟感受过毒贩的狂欢，我在垃圾桶里迎接过野狗的敌对，我站在蛋糕店，渴望一个妇女能够买一块蛋糕，祝我生日快乐，可是，我没有妈妈。”
“我父亲的本子上，没有散文和诗，只有给别人干活的日期。”
“我好爱睡觉啊，那么我就不用担心饿肚子，也能梦见妈妈，妈妈抱着我…”
“假如我牺牲了，请将我的骨灰带回我的家乡，埋葬在我妈妈的身边，谢谢，麻烦你了，战友，祝你一路顺风，我爱墨西哥，我爱维克托。”
一阵风吹来，摸着约翰·巴斯隆的脸。
仿佛…
阵亡的战友在替他擦拭脸颊的悲伤。
战争，都很残酷。
约翰·巴斯隆擦着眼泪，“走，去给兄弟们擦拭干净，不能让他们就这么回家。”
远处的埃里希·曼施坦因吹着风琴。
“Erika，很棒。”费多尔·冯·博克笑着坐下来，将手里的香烟递过去，曼施坦因有点犹豫，对方直接将香烟塞进他嘴里，“抽吧，地狱可没有那么好的烟丝。”
“你怎么样？好多了吗？”曼施坦因看着他问。
“死不了。”费多尔·冯·博克摆摆手，他的右手小拇指被砍掉了，现在就随意用纱布包着，“小伤口。”
“这仗不好打。”
博克笑着：“也就是被伊拉克人偷袭成功，你看着吧，美国人肯定要报复回来，伊拉克人地面部队看上去很凶，但空军能力还是差点。”
这话曼施坦因比较赞同的，他们来的时候，作战指挥部其实就研究过战况。
35VS1！
100万VS70万！
优势在我！
怎么样都不可能输，伊拉克的坦克难道能当飞机用，难道能打几千米高的侦察机和轰炸机吗？
等部队全部集结完毕，就给你推过去。
吃点小亏而已。
“而且，大不了死在战场上，我们在墨西哥蒂华纳国家公墓见！”
费多尔·冯·博克吸了口烟，说的十分洒脱。
这